Génesis RC

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  • Chaos Is the Seed of Creation

    Chaos Is the Seed of Creation

    Chaos is the seed of creation. I have always known this about myself. When everything around me is loud, unstable, moving too fast, something inside me wakes up. Ideas come. Solutions appear. I build, I fix, I create. I am a menace first and a woman second, and chaos is where the menace does her best work.

    But here is the truth I have been avoiding. Thriving in chaos is not the same as being well in chaos. I can perform in the storm. That does not mean the storm is good for me. It just means I am very talented at drowning while looking productive.

    For years I confused my ability to survive the chaos with a sign that the chaos was where I belonged. I told myself that the pressure made me sharp, that the mess made me creative, that I needed the fire to move. I am a Sagittarius with a natal chart that is basically all fire, so for the longest time I treated the burning as destiny. Of course I run hot. The stars said so. Some of that is real. But I left out the rest of the sentence. The fire that moves me is also the fire that burns me, and I kept warming my hands on it like, this is fine, this is cozy, this is my process.

    I am tired. Not the kind of tired that sleep fixes. The deeper kind. The kind that comes from being in fight mode for so long that calm starts to feel unfamiliar, almost suspicious, like peace is just chaos that has not introduced itself yet. And here is the embarrassing part. Boring times do not relax me. Boring times depress me. Give me a quiet week with nothing wrong and I start to go crazy, depressed. When you grow in hard ground, your roots get strong, but they also get used to struggle. You start to believe that ease means something is wrong. It does not. Ease is allowed. Nothing hurting is allowed to just mean nothing is hurting. Wild concept, I know.

    What I actually want is for my present and my future to thrive in peace. Not in numbness. Not in emptiness. Not in that fake calm that is really just dissociating with good lighting. In peace. The kind of peace that still has movement and creation in it, but without the cost of bleeding for every idea like some cursed fairy tale girl making deals at a crossroads. I want to prove to myself that I can build beautiful things from a steady place, not only from a breaking one. Because so far my best work has come with burnout attached, and that is not a flex, that is a business running at a loss with great branding.

    The seed does not need a hurricane to grow. It needs soil, water, light, and time. Boring, unsexy ingredients. The chaos was never the thing that made me creative. It was just the only condition I knew, so I gave it all the credit. I have been in a toxic relationship with my own adrenaline and I was the one writing the love letters.

    So this is the shift I am choosing now. Chaos can still be a seed, but it is no longer the garden. I will let it spark something when it comes, because it always comes, and then I will plant that spark somewhere safe and let it grow slowly, on purpose, in peace. I am not abandoning the part of me that creates. I am still a Sagittarius. I am still all fire. I am still a menace. I am just going to be a menace who sleeps, because fire can keep you warm too, it does not only have to burn the house down.

    Graciasss por leerme 🫶🏽

    Génesis🍒

  • Te encanta Gringolandia

    Te encanta Gringolandia

    El otro día alguien que quiero y admiro muchísimo me comentó en un story de Instagram: “Te encanta Gringolandia.”

    Y yo le respondí: “No voy a mentir, me entretiene más que Puerto Rico.”

    Tan pronto le di send a ese mensaje, una corriente me subió por el cuerpo. Como si hubiera traicionado la isla que me vio nacer, mis raíces, mi esencia.

    Si vamos a hablar de entretenimiento, tengo que admitirlo, y siempre lo he dicho: en Chicago encuentro más cosas que hacer que no necesariamente incluyen beber con mis amigos en una barra. El miércoles pasado, por ejemplo, fui al farmers market de Lincoln Park, después fuimos por un cafecito, y terminamos la mañana viendo las ovejas en el zoológico.

    ¿Y en Puerto Rico? Seguro hay cosas que hacer, actividades, planes, vida. Solo que tampoco lo he explorado mucho. Y sí, está la playa, la gran, amada y apreciada playa, pero ¿y los días en que el sol está demasiado fuerte para estar afuera todo el día?

    Hay algo que nunca, ni en el peor polar vortex de mi vida, me ha cruzado por la mente en Chicago: el miedo a quedarme sin luz por una ráfaga de viento. O tener que guardar agua porque puede que se vaya por más de siete días. Eso me pasó a mí en septiembre de 2025 en Puerto Rico. Y le sigue pasando a la gente que vive en la isla hoy, ahora mismo, mientras lees esto.

    Porque el sistema le ha fallado al pueblo de Puerto Rico de una manera que ya no sorprende a nadie, y eso quizás es la parte más triste de todo. En Santurce el agua se va con cojones últimamente. Se va por días, sin aviso, sin saber cuándo regresa. Mi abuelo en Naranjito a veces tiene agua dos a cinco días al mes. Casi nunca corridos. Mi abuelo. Un señor que ha vivido toda su vida en esa isla y merece, como mínimo, abrir una llave y que salga agua. Eso no es pedir mucho. Eso es lo básico.

    Chicago está bien lejos de ser perfecta, créeme. Pero me funciona a mí.

    Yo amo Chicago. No Gringolandia. Chicago. Pero eso nunca le quitó el espacio de amor, de pertenencia con Puerto Rico.

    Eso es ser migrante boricua. Querer tu isla con toda el alma, y también agradecer en silencio que en gringolandia el agua sale cuando abres la llave.

    Gracias por leerme ❣️

    Génesis 🍒

  • La gente sabe de reggaeton pero no sabe mucho del arte de Puerto Rico 🇵🇷

    La gente sabe de reggaeton pero no sabe mucho del arte de Puerto Rico 🇵🇷

    ATX, 2024. Arte x Efrén  Candelaria

    Hace poco tuve una conversación con una amiga sobre cultura puertorriqueña. Hablando de lo que el mundo conoce de Puerto Rico, de cómo nos ven afuera, de qué cosas nos representan. Y se hizo bien obvio, en esa conversación, una realidad que llevo tiempo notando: cuando la gente piensa en cultura boricua hoy, piensa en reggaeton. Y ya.

    No me malinterpreten. Amo el reggaeton. Es nuestro, es brutal, y está cambiando el mundo. Que el género que nació en los caseríos de la isla sea hoy uno de los más escuchados del planeta es motivo de orgullo.

    De hecho, ahora mismo el MCA Chicago tiene una exposición que se llama Dancing the Revolution: From Dancehall to Reggaetón, abierta hasta el 20 de septiembre de 2026, curada por la boricua Carla Acevedo-Yates. La muestra reúne más de cuarenta artistas y argumenta que el reggaeton y el dancehall no son solo entretenimiento, sino historia política, resistencia, y herencia del Atlántico Negro. Una belleza por todo lo que representa.

    Pero hay un lado menos lindo de este momento cultural. Y es que el reggaeton se ha vuelto tan grande, tan exportable, tan presente en cada playlist. Cuando alguien dice “cultura boricua”, la primera imagen que aparece, incluso para muchos de nosotros, es musical. Y específicamente urbana.

    Mientras tanto, hay pintores, escultores, fotógrafos, curadores, haciendo cosas demasiado brutales. En la isla y en la diáspora. Yo voy hablar por los que conozco que están metiéndole en la isla. Y muchas personas, incluyendo gente boricua, no sabe sus nombres. Saben de más reggaetoneros que de artistas del patio. Esa es la cosa.

    Los nombres que deberíamos saber de memoria

    Aquí va una lista. No es exhaustiva, ni pretende serlo. Es una puerta. Si tú no conoces ninguno de estos nombres, te dejo el reto de buscarlos esta semana.

    Efrén Candelaria es artista interdisciplinario y emprendedor social. Lleva más de 25 años en la industria del arte trabajando como instalador, técnico de museo y consultor, además de ejercer la docencia en instituciones como The Art Institute of Chicago y la School of the Art Institute of Chicago.

    Héctor Madera es de la vieja escuela boricua, y lleva años haciendo obra que mezcla escultura, pintura e instalación con un sentido del humor y del color que es bien suyo.

    Rogelio Báez Vega trabaja desde Santurce. Sus pinturas usan capas de óleo, cera de abeja y pigmento de oro para retratar la arquitectura modernista de Puerto Rico, esos edificios de los años 50 y 60 que prometían un futuro de progreso y que hoy aparecen consumidos por la vegetación tropical o vendidos al mejor postor. Su obra está en colecciones como el Whitney, el Pérez Art Museum Miami, y el Museo de Arte de Puerto Rico. Además fundó el Estudio de Grabado Experimental en Villa Palmeras, un taller comunitario de grabado. Eso también es parte del trabajo.

    Juanra Gutiérrez / The Stencil Network es muralista y artista gráfico y de graffiti. Estudió comercio y arquitectura antes de convertirse en artista visual autodidacta. Su trabajo combina nuevas tecnologías con elementos del graffiti, como el stencil, principalmente en murales y vallas publicitarias. En 2010 creó la plataforma The Stencil Network para compartir sus experimentos artísticos, y desde entonces ha recibido encargos de marcas como Jet Blue y Coors Light, y ha participado en ferias internacionales como Art Miami y Art Paris. Su obra se puede ver en estaciones de tren en Las Vegas, Miami, Nueva York y Viena.

    Larissa De Jesús Negrón hace pintura surrealista que mezcla la nostalgia de Puerto Rico con la introspección psicológica. Vivió nueve años en Nueva York y recientemente regresó a la isla, y eso se nota en su trabajo más reciente, que se siente como un reencuentro. Ha expuesto en Londres, Montreal, Mallorca, Los Ángeles.

    Saki Sacarello, Natalia Sanchez 🤩, Kivan Quiñones, Manuel Mendoza, Jean-Pierre Villafañe. Búscalos uno por uno. Sigue sus instagrams. Mira cómo cada quien está procesando lo que significa hacer arte desde Puerto Rico, o desde la diáspora, en este momento histórico tan extraño.

    Y los espacios que los sostienen:

    Antonio del Valle con Sabroso Project está haciendo trabajo crucial como curador y galerista, abriendo espacios para que estos artistas circulen en ferias internacionales y conversen con públicos que de otro modo nunca verían su obra. El trabajo de los curadores y galeristas independientes muchas veces se queda invisible, pero sin ellos no hay ecosistema. Sabroso ha presentado a varios de los nombres que mencioné arriba.

    El Kilometro // Karlo Andrei Ibarra + Yiyo Tirado Rivera. El Kilometro es un proyecto colaborativo entre dos artistas que también funciona como espacio para pensar y producir desde Puerto Rico. Karlo Andrei Ibarra y Yiyo Tirado Rivera vienen cada uno con prácticas individuales fuertes, y juntos arman un esfuerzo que insiste en mantener la conversación sobre arte boricua viva, dentro de la isla y conectada con lo que pasa afuera. Ese tipo de trabajo, que sostiene comunidad y genera contexto, vale tanto como las piezas mismas.

    Hay tantísimos más. Y esa es justo la cosa: la lista nunca se acaba.

    Una invitación, sobre todo a los míos

    Si eres boricua leyendo esto, este post es para ti más que para nadie. Nuestra cultura es muchísimo más que la canción del verano. Tenemos pintores, escultores, performeros, fotógrafos, curadoras, galeristas, haciendo trabajo que está dialogando con lo mejor del arte contemporáneo mundial.

    Llevemos sus nombres en la boca con la misma facilidad con que cantamos las letras de Bad Bunny.

    Si estás en Chicago antes del 20 de septiembre de 2026, ve al MCA a ver Dancing the Revolution. Vale toda la pena. Y mientras tanto, no esperes por nadie para empezar. Sigue galerías como Embajada en San Juan. Sigue a Sabroso Project. Invierte en pintores boricuas, lee a curadoras como Melissa Ramos o Marina Reyes Franco. Suscríbete al newsletter del Museo de Arte Contemporáneo de Puerto Rico y del Museo de Arte y Diseño de Miramar.

    Que cuando hablemos de cultura boricua, los nombres de nuestros artistas plásticos salgan tan fácil como salen los de los reggaetoneros.

    Graciasssss por leerme,

    Génesis 🍒

  • Are You Patriotic?

    Are You Patriotic?

    I was a happy Puerto Rican — until I moved to Chicago. There, I became a proud, patriotic Puerto Rican.

    There’s a difference. A big one. And it took me leaving to understand it.

    Summer 2014. My second time visiting Chicago. I’m with my mom, tía, and tío; in Pilsen, a Mexican neighborhood on the southwest side. And there they are.

    Puerto Rican flags. Everywhere.

    My first thought, I swear, was just: “Que cool, banderas de PR, con el azul que es.”

    That was it. That was the whole reaction. Happy. Innocent. Not yet anything deeper than that. I just thought it was cool that someone put up our flag in this Mexican neighborhood. I noticed the blue — the specific blue, azul clarito, the original — and I smiled and kept walking.

    I had no idea what I was looking at.

    Growing up in Puerto Rico, I was lucky. My high school history teacher was J. Costa — and because of her, I knew more than most. She’s the reason I learned to be curious about history, to travel, to read critically, to question what’s not in the textbook. She taught me that Puerto Ricans were once prohibited from displaying their own flag. That it was illegal. That people went to prison for it.

    I knew it. I just didn’t feel it yet.

    That’s the thing about learning history in the place where it happened — it can still feel abstract. Distant. Like something that was, not something that is. Puerto Rico surrounded me so completely that I never had to think about what it meant to be Puerto Rican. It was just oxygen. You don’t think about oxygen until you’re somewhere that doesn’t have enough of it.

    After I moved to Chicago, I started doing what Janina taught me — asking questions, digging deeper. And I really learned. Not the clean version. La historia de Puerto Rico que no está en los libros de historia.

    The Gag Law. Law 53 of 1948. You could go to prison for owning a Puerto Rican flag. For singing a patriotic song. For speaking about independence in public. In your own country. Your own home.

    And suddenly those flags in Pilsen — in a Mexican neighborhood, thousands of miles from the island — made complete sense. That community wasn’t decorating. They were remembering. They were refusing. They were saying you tried to erase this and here it is, azul clarito, on every corner, and we’re not asking permission.

    I didn’t move to Chicago and find my identity. I moved to Chicago and finally understood what it cost.

    That’s when happy became proud. And proud is heavier. Proud has history in it. Proud means you know what you’re carrying.

    “La Patria es valor y sacrificio.” — Pedro Albizu Campos

    Don Pedro didn’t say the homeland is the place you were born. He didn’t say it’s the food or the music or the flag on your wall. He said it’s courage. It’s sacrifice. It’s something you choose, actively, even when — especially when — it costs you something.

    I understood that for the first time not in Puerto Rico. But on a street in a Mexican neighborhood in Chicago, on a summer afternoon, looking at a flag I’d seen my whole life and finally, truly seeing it.

    Now I live between two places and I don’t know where I belong — or if belonging is even the right word anymore. Chicago gave me my pride. Puerto Rico gave me my roots. And every few months I’m on a plane asking myself the same question I still don’t have an answer to:

    Where do I go?

    I don’t know. What I do know is that wherever I land, I’m Puerto Rican out loud. Not because it’s easy or automatic or ambient the way it used to be — but because I know now what it means. What it cost. What it’s worth.

    Azul clarito. Siempre. 🩵  

    Gracias por leerme 😽

    Génesis🍒

  • Maracas, Parrandas, y Benito: How I Met Bad Bunny Before My 30th Birthday

    Maracas, Parrandas, y Benito: How I Met Bad Bunny Before My 30th Birthday

    From La Cubanita legends to La Penúltima vibes, this is the story of shaking maracas, manifesting a parranda, and vibing with Benito Antonio Martínez Ocasio—a.k.a. Bad Bunny.

    Before the past decade of wild encounters, my story with music legends kicked off with some unforgettable moments at La Cubanita, the iconic little spot that might as well have been my unofficial office. It’s where I met René Pérez (Residente) and Eduardo Cabra (Visitante) from Calle 13, two of Puerto Rico’s finest. And of course, in 2013, Roberto Roena—el maestro himself—decided I was worthy of the nickname “GinTonic,” which I proudly wore for years (though, fun fact, I don’t even drink gin or tonic anymore—growth, baby). Let’s just say La Cubanita set the tone for a life full of wild stories.

    Fast forward to my Chicago chapter, where Ruidofest (RIP) gave me the chance to work with some of the best indie Latinx artists. From Lisa of Bomba Estéreo (diva alert, pero de las buenas), Cultura Profética, Buscabulla, Gepe, and so many others, I found myself living backstage chaos, tweeting setlists, and rubbing elbows with talent that left me speechless. And yet, nothing quite prepared me for what would happen on December 5, 2023.

    It’s 11:30 PM. Thirty minutes before my 30th birthday. I walk into La Penúltima, scanning for a table in what felt like a sea of people. Spotting the only available spot—right behind Benito Antonio Martínez Ocasio (a.k.a. Bad Bunny) and his mini entourage—I thought, this is it. I sat down, pulled out my trusty maraca (because, why not?), and, without hesitation, started shaking it like a true jíbara, announcing to the universe, “¡Quiero hacer una parranda!”

    That’s when Benito turned around. Intrigued, amused, or maybe just straight-up entertained by a woman casually summoning the spirit of Christmas with a maraca in a bar, he started a conversation. People like to say, “Qué suerte tienes, Génesis.” But this wasn’t luck—it was me, my maraca, and my lifelong commitment to chaos and storytelling.

    As “Bad Bunny,” he’s untouchable. But as Benito, uf, that’s another story. I joked, “Bad Bunny me la pela,” but Benito? Ese sí que lo quiero de mejor amigo y padrino de mis hijos. His dark humor, sarcasm, and grounded energy had me hooked. He’s the same guy at La Penúltima sipping a drink with his crew as he is performing on international stages. Proud of where he comes from, funny as hell, and just a genuinely cool af person. In that moment, he felt less like a global superstar and more like a panita de Vega Baja who just happens to sell out stadiums.

    I met and had the best birthday wishes whispered into my ear by my current favorite artist to kick off my third decade on this earth in December 2023. Then, almost a year later, as I geared up to celebrate my 31st birthday, November 30, 2024, started with a call from my favorite Mexican telenovela star, Carmen Aub.

    Tu tranquilo y yo nerviosa, que estos 31 vienen buenos! ARREE.

    Gracias Totales,

    Génesis